Ambiance électrique au tribunal [Juge Brixton]

Dure journée pour le juge. Dure nuit, surtout. Brixton est bien rentré chez lui hier soir, mais s’ennuyait tellement, que ce soit dans sa cuisine, devant la télévision, allongé sur le parquet ou seul dans son grand lit avec pour seul ami ses chats, qu’il est revenu. Au palais de justice. Vers vingt-deux heures, profitant du fait d’avoir les clefs et de pouvoir y circuler en toute liberté, étant juge. Une fois de nouveau installé à son bureau, hors de question de regarder la télévision, de s’allonger sur son parquet ou de s’endormir, bien calé dans son fauteuil. Alors l’homme prit la pile de dossiers restée en plan sur son bureau, déboutonna son polo et se mit au travail. Oui, j’ai dit polo. Jugeant que personne ne viendrait l’embêter en pleine nuit, l’homme, après une rapide douche avait enfilé un jean brut et un polo noir rayé citron, rien d’autre. Prévenant, le juge avait toutefois prit un costume dans son sac, sachant qu’il allait certainement ne pas rentrer chez lui et que pour paraître un tant soit peu frais, il lui faudrait se changer. Mais hors de question de les mettre directement, certainement allait-il s’accorder deux heures de répit, ce qui risquerait de froisser ses vêtements. Si le blond avait bien une horreur, c’était les vêtements froissés. Il avait l’air bien plus jeune ainsi habillé, ses cheveux normalement coiffés à la sicilienne laissés libres. Vers deux heures du matin, le sommeil finit par se faire sentir, il était temps de sommeiller quelque temps. L’homme régla donc son portable, lui laissant deux heures trente exactement de sommeil, cela suffirait, il n’avait pas de temps à perdre. Dans cette ville décadente, les procès se faisaient de plus en plus courant, et pas toujours par goût pour la justice faite. Souvent pour l’argent. Ce que réclamaient les gens ce n’était pas punition, années de prisons, non ! C’était argent. Leur réparation, c’était l’argent. Brixton en avait manqué, pendant sa jeunesse, et savait ce qu’était l’appât du gain. C’était lui qui l’avait tiré si haut et continuait à le tirer si haut… Sans avoir le temps d’aller jusqu’au bout de ses pensées, le blond s’endormit, allongé dans le divan qui avant, recevait à que son épouse se repose, lassée après une journée de shopping. Brixton aimait contempler sa silhouette mollassonne somnolant, et avait apprêté ce long fauteuil rien que pour elle. Il avait encore son odeur, d’ailleurs. Inconsciemment, l’homme d’origine soviétique s’était saisi d’un coussin et le serrait fort, très fort contre lui, de peut qu’il s’en aille lui aussi. Ah ! Qu’elle lui manquait, sa douce, belle et tendre femme…

Le temps passa, et le téléphone, n’ayant plus assez de batterie, se vida sans que Brixton ne s’en rende compte. C’est qu’avec ses dossiers et toute ses plaies, il n’y avait pas fait attention. Ainsi, il ne sonna pas alors qu’il aurait dû, pour le réveiller et qu’il se remette à bosser. Et Brixton ne se réveilla pas tout seul, évidemment. C’est que depuis quelques temps, le juge n’avait pas fait une nuit complète. C’était un peu sa pénitence, son traumatisme. Et ceci expliquait son incroyable mauvaise humeur des derniers jours, que la jeune Iléana, son assistante, secrétaire ou tout ce que vous voudrez devait subir, ainsi que tout son entourage. Iléana, c’était son bouc émissaire, en ce moment. Si il n’arrivait pas à finir tous les dossiers à temps, c’était sa faute. Si il tâchait sa veste, c’était sa faute. Si il avait ma à la tête, c’était sa faute. Une mauvaise foi sans limite mélangée à une outrecuidance sans bornes. Il était le meilleur et s’il était moins bon en ce moment, c’est parce qu’il avait une blonde entre les pattes. Ah, qu’elle avait bon dos cette demoiselle ! C’était exactement ce qu’il lui fallait disait-il. Quelqu’un pour supporter ses sautes d’humeurs, ses cris. Quelqu’un sur qui passer ses nerfs. C’est d’ailleurs elle, qui de sa voix claironnante entra dans la pièce. Ses trois coups discrets, Brixton ne les entendit pas, dormant profondément, avachi sur son divan, encore ses baskets aux pieds. Ce fut juste au son de l’habituel bonjour que l’homme réagit. Il se redressa alors, et d’un doigt accusateur, prononça une phrase, une phrase que Iléana avait déjà entendu tant de fois.

« Va chercher café. »

Ah, pas exactement la même que tous les jours. Va me chercher du café. A moi, pas à toi, à moi seul. Mais c’est qu’il n’était pas encore bien réveillé, le juge. Pas du tout, même. A peine cette phrase fut dite qu’il retomba en arrière, et se remit à ronfler. Ce n’était pas très gracieux de le voir ainsi, et lui-même ne s’en rendait pas compte. Si Brixton avait vraiment tout compris à ce qui venait de se passer, de où il était, qui était rentré et dans quelle tenue il était, son accueil aurait été on ne peut moins sympathique. Sûrement un regard glacial, un sourire en coin, et à peine la jeune femme aurait refermé la porte derrière elle qu’il y aurait eu des cris, peut-être même des insultes. C’est que tous deux se détestaient, et personne ne comprenait pourquoi Iléana ne demandait pas d’être avec une autre personne ni pourquoi Brixton ne l’avait pas encore envoyée paître. C’est que avec son visage d’ange, la blonde pouvait demander à qui elle désirait de le prendre sous son aile, tous accepteraient. Et le blond avait tous les pouvoirs en ces lieux, s’il la renvoyait, personne ne pourrait rien pour elle ni lui reprocher quoi que ce soit. Brixton avait toujours le dernier mot.

Ses réflexions ne firent pas même frémir l’homme qui était retombé dans un lourd sommeil, et bien que les paroles de la jeune femme arrivaient jusqu’à ses oreilles, il ne parvenait pas vraiment à savoir de quoi elle parlait et qui parlait. Sinon, elle aurait eu le droit à une réflexion désastreuse, à une grimace horrible et on ne sait quoi encore. Elle repartit donc, s’occuper de sa tache habituelle du matin, le café. Peut-être vaudrait-elle mieux qu’elle aille le chercher avant de se présenter, diront certains. Mais alors le juge réclamerait du thé en la traitant de tout les noms, la forcerait à boire le café brûlant d’un trait en prétextant qu’il ne fallait pas gâcher. Bien sûr que non, les sévices moraux ne suffisaient pas, et parfois il s’attaquait à elle physiquement. Tirait ses cheveux si il voulait la retenir un moment, lui pinçait le bras si elle le gênait, la frappait avec un dossier sur le dos (ou le derrière, parfois, juste pour être un peu plus ignoble) si elle n’allait pas assez vite, et avait même une fois tiré son oreille pour la forcer à s’asseoir. Vraiment tout pour plaire, étonnant que Iléana n’ait pas encore décidé de le traîner en justice, lui, le juge. Mais ce n’était pas pour lui faire mal le plus souvent, et jamais elle n’en gardait trace. Juste une façon d’être plus direct et provoquant qu’avec des mots. C’est que niveau provocation, il était roi. Un jour où il était en colère contre un avocat qui avait préféré aller au golf plutôt que de l’aider à remettre de l’ordre dans ses dossiers comme le juge lui avait demandé, Brixton s’était ramené avec quelques balles, un club et avait tout saccagé, cassant vitres et mobilier. Quand Brixton demande, c’est que c’est un ordre, et aux ordres, on obéit. Depuis, plus personne n’osait moufter, le blond avait réussi à s’imposer d’une façon des plus horrible. Et tous avaient une dette envers lui, ou étaient tenus au silence par le juge menaçant. Il n’y avait qu’Iléana, qui osait lui donner la réplique, et par cela lui permettait de complètement se défouler. C’était son punching-ball attitré en plus d’être sa secrétaire, son esclave de la machine à café et son assistante. C’est qu’il n’osait pas le dire, mais sans elle, il n’arriverait pas à abattre tant de dossiers par jour, et qui faisait l’étonnement de tous.

Elle revint quelques minutes plus tard alors que le juge somnolait toujours, affalé dans le fauteuil. Cela ne sembla pas la déranger, car elle se mit à lui parler, le tirant doucement de ses rêveries. L’odeur du café fort lui chatouilla les narines, ce qui le fit sourire et comme un gros chat l’homme s’étira. Ah, cela sentait si bon… Iléana faisait bien son travail. Temps d’arrêt. Enfin Brixton sortait de sa rêverie. Iléana, ici ? Brixton était donc au palais de justice et si elle était là c’est que c’était le matin ? Son portable n’avait pas sonné ? Les yeux ronds, l’homme se redressa, et regarda sans comprendre Iléana, qui farfouillait dans ses dossiers. Il s’apprêta à al réprimander, lui disant qu’elle n’avait pas à poser ses sales petits doigts fouineurs sur son bureau, quand tout dérapa. Le café, les dossiers, sans qu’il ne sut pourquoi tout bougea mais ce qu’il sentit, c’est le café brûlant sur lui, qui lui arracha un cri féroce qui surpassa les excuses de la pauvre demoiselle. Enlevant rapidement son polo sur lequel avait été renversé le café pour limiter la sensation de brûlure, le juge se leva, comme électrisé. Dans la même foulée, il saisit Iléana par le bras et se mit à rugir à en faire trembler tout le bâtiment.

« Mais ce n’est pas possible d’être aussi empotée ! T’as deux mains gauche ou quoi ? Non mais t’as vu ce que t’as foutu, allez, ouste ! »

Et d’un mouvement brutal le juge la raccompagna jusqu’à la porte et la jeta littéralement dehors, sous els yeux médusés d’un groupe de juristes qui ne s’attendaient pas à une telle scène le matin. Le juge Brixton pétait els plombs le plus souvent vers dix-sept heures… Ou un peu avant midi, quand il commençait à avoir faim. Pour en rajouter encore un peu, l’homme lui balança son polo tâché à la figure. Les tâches de café, c’est la plaie à avoir, et il savait qu’elle allait avoir du mal. Du mal à quoi ? A laver son polo, tiens donc.

« Merci bien ! »

Et hop, il claqua la porte, bien fort. Des chuchotements de gens qui s’étaient arrêtés dans le couloir se mirent à monter, tous deux venaient être mis en spectacle. Puis, à peine une seconde après qu’il eut claqué la porte, le juge rouvrit la porte et envoya sur la douce fille d’Eve, espérant que les quelques gouttes qui restaient au fond tacherait sa jolie robe. Certainement qu’elle lui avait coûtée très cher, et que cela l’attristerait si elle était tachée. Pure méchanceté. Profitant qu’elle était encore là, Brixton se remit à crier.

« Va rechercher du café, espèce de gourde ! »

la porte se referma, dans un claquement sec. Ah, cela faisait du bien de pouvoir passer sa colère sur quelqu’un ! Brixton, pensant qu’elle ne remettrait pas les pieds dans cette salle avant quelques minutes, se mit à défaire sa ceinture et se changea, tout en cherchant si il n’y avait pas une goutte de café sur son jean. Si il y en avait une, elle le lui paierait ! Quelle idée d’être aussi idiote et gauche, tout de même ! il allait lui faire sentir. Une belle journée s’annonçait !

Elle le cherchait ? C’était la question que s’était posé le juge quand elle avait réouvert la porte alors qu’il se changeait. Bien que le juge Brixton disposait d’une carrure d’athlète, ce n’est pas pour autant qu’il aimait s’exposer à al vue de tous. C’est que pour s’imposer, si déjà on est de petite taille, mieux ne vaut pas être frêle et faible. Surtout quand on en vient souvent aux poings pour défendre ses intérêts. Avant qu’il n’ait pu protester et saisir un autre objet à lui lancer, Iléana redisparut en fermant la porte. Il agissait comme il le voulait et avec qui il le voulait. Qu’il se fichait qu’elle tenait à cette robe ! Qu’est-ce qu’elle voulait, qu’on il lui en rachète une ? Pas de problèmes ! Pourquoi pas une robe de princesse tant qu’on y est ? Ce n’était qu’une robe ! En même temps, pour un homme qui a de l’argent à ne plus savoir quoi en faire, une robe cela se remplace sans problème. Lui aussi tenait à ses cravates, mais quand une était tachée, il allait en racheter une, sans faire d’histoire. Le juge, une fois habillé tenta de se calmer, en tournant en rond dans son bureau. Elle en mettait, du temps… était-elle partie le laver tout de suite, ce polo ? N’ayant personne contre qui crier, le juge finit par se remettre à son bureau, refit ses piles de dossier et se replongea dans son travail. Brixton n’avait pas de jugement à rendre aujourd’hui et s’il allait assez vite, pourrait s’en aller assez tôt… Mais pour faire quoi ? C’était un individu si rustre, brutal et de mauvaise foi qu’il n’avait pas d’amis. Cette pensée l’abattit un tant soit peu. Brixton, sans sa famille ne savait plus quoi faire ni où aller. Avant, sa fille aînée le traînait faire les boutiques… Enfin, le traînait surtout pour sa carte bleue. Sa femme l’emmenait à des expositions rencontrer du beau monde et son fils allait avec lui faire de l’équitation, du golf ou tout simplement se prélasser sur la terrasse d’un café, au soleil. Et à présent, que faisait-il ? Rien ! Brixton n’était pas sorti s’amuser depuis si longtemps… Mais ce n’était pas son rôle non plus. Le jeune blond avait un travail qu’il se devait d’accomplir. Celui de faire régner la terreur.

Elle finit par revenir, assez tard pour que Brixton se soit calmé. Entre temps, un avocat qui était passé pour savoir si son dossier était prêt avait put lui permettre de sortir ce qu’il lui restait de méchanceté à dire. Iléana était trempée, ce qui arracha un sourire maléfique au juge. Sa vengeance, il l’avait eu ! La voilà trempée comme une serpillière. La suite fit moins rire le blond. Son polo était parfaitement propre, sec et sans faux pli, mais quand la demoiselle commença à se déshabiller devant lui sans rougir, le juge resta sans voix, outré. Quelle était donc cette tenue ? Elle n’avait donc aucune pudeur ? Fière de l’effet que ses formes mises à nues produisaient chez le juge, Iléana en profita pour rétorquer et s’en alla sans lui laisser le temps de répondre. Amador 0, Iléana 1, le match continue ! La robe qu’elle avait déposée sur le rebord de la fenêtre semblait narguer Brixton qui la fixait comme s’il s’agissait de la pire chose qui puisse lui arriver. Iléana, assise à son bureau, l’homme ne pouvait la regarder. Elle était en culotte polo, dans son bureau ! Et si quelqu’un entrait ? Machinalement, Brixton saisit le café qu’elle lui avait rapporté en même temps que son polo. Non mais est-ce qu’il mettait ces vêtements, lui ? Brixton sentait la rage monter comme une nausée en lui, quand son téléphone sonna. Le procureur.

« Elle est en culotte et porte MON polo ! »

Le procureur n’y compris rien. Ce n’était pas pour savoir ce qui se passait entre eux qu’il avait appelé, mais pour demander à Brixton de passer dans son bureau pour régler quelques détails, il lui semblait que quelque chose clochait dans une affaire. Ce ne serait pas la première fois avec Brixton, qui évidemment, s’en sortira encore une fois sans la moindre égratignure. Mais le juge était trop perturbé pour laisser au procureur le temps de formuler sa requête, et répéta encore une fois sa phrase.

« Elle est en culotte et porte mon poloooo… Dans mon bureaaaau… »

La réponse ne se fit pas attendre.

« Eh bien allez lui acheter une robe ! »

Bonne idée. Brixton remercia le procureur et raccrocha. Il se leva ensuite, saisit son jean qu’il avait impeccablement plié sur le divan et s’avança vers Iléana, l’air passablement ennuyé. Il posa son jean sur son bureau, enleva sa ceinture et la posa elle aussi sur le bureau de la demoiselle. C’était par simple coquetterie qu’il en portait une. Une ceinture en cuir noir à la boucle argentée, sculptée de fleurs et de ronces. C’était une jolie pièce, il n’y a pas à dire. Et Iléana en aurait certainement besoin pour que le jean du juge tienne sur ses hanches. Oui, elle allait enfiler son jean. L’homme repartit ensuite décrocher son lourd manteau et se décida enfin à prendre la parole.

« Le procureur m’a dit d’aller vous acheter une robe. Venez. »

Son ton était peu assuré, mais on sentait que si elle refusait, cela n’allait pas bien se passer. Il faisait gris, et la jolie robe de son assistante n’était pas prête de sécher. Un sèche-linge, à la laverie automatique ? Brixton n’y avait jamais mis les pieds et était incapable de s’en servir. Il ne savait même pas que cela existait, pour tout dire… Son regard restait fixé sur la fine silhouette féminine. Qu’elle était gracieuse, même en flottant dans ses habits trop grands pour elle… Il y avait une boutique qu’il connaissait bien pas loin et qui n’avait pas encore été saccagée. Quelques vols, c’était tout, la sécurité était performante. Les prix semblaient exorbitants à la plupart des habitants de Londres, mais convenaient parfaitement à la bourse du juge. Et puis maintenant qu’il n’avait plus de femme à qui acheter des bijoux et plus d’enfants à qui acheter des jouets, acheter une robe à son assistante ne serait pas une grosse perte.

Quelques hésitations de la part de la miss tout étonnée, un jean enfilé et une ceinture bouclée plus tard, les voilà tous deux dans les rues froides de Londres. Brixton, par habitude, mit ses lunettes de soleil. De larges lunettes comme celles des aviateurs, non pas pour frimer mais pour protéger ses yeux. A s’user à lire de la paperasse toute la journée, ils étaient devenus bien sensibles et les rayons matinaux, d’un blanc pur qui tapaient sur les pavés, rebondissant sur les vitres avaient tendance à aggraver la migraine qui le poursuivait. Faisant son possible pour ignorer la greluche habillée en homme qui le suivait comme si c’était son chien –quoi qu’on pourrait se demander, vu comment le juge traitait cette demoiselle-, Amador allongeait ses pas, tentant de revigorer son corps encore somnolent et rechignant face à cette ballade matinale. Il y avait encore peu de monde et les magasins commençaient à peine à lever leurs rideaux et quelques serveurs installaient des tables au dehors des bars et cafés. Tous deux restaient silencieux, comme éblouis par la ville qui s’offrait à eux. Brixton sortait rarement en pleine journée et le fait de voir quelques enfants l’émerveilla. L’individu ne put s’empêcher de leur sourire, et les gamins, yeux ronds et bouche ouverte, se demandèrent qui était ce gringalet qui leur souriait derrière lequel piétinait une jolie jeune femme, au teint frais et à l’air si fragile. Ce qu’il y a de bien avec les anglais, c’est que même avec votre tête sur tous les journaux, ils ne viennent pas vous embêter. Pas de supplications, de cris ou de regards appuyés. En dehors d’un tribunal, Brixton était un individu comme un autre. Iléana, peut-être ne supportant pas le silence qui entre eux s’était installé prit la parole. Ah, ces femmes, toujours à parler, même pour ne rien dire ! Ses excuses, bien que peu méritées, se firent redresser le juge, qui, torse bombé, semblait à présent se pavaner comme un paon. Oh, victoire, des excuses ! Rie de mieux pour booster l’ego qu’un compliment ou des excuses, même gratuites. Brixton avait tout à fait conscience que c’était plutôt à lui de ramper par terre comme un ver, vu comment il avait osé la traiter. Même lui acheter une robe l’embêtait moins que de prononcer ce seul petit mot de deux syllabes, qui à chaque fois qu’il le disait lui arrachait la mâchoire, lui donnait des nausées et le laissait pétrifié de honte. Pardon. Pour toute seule réponse, Iléana eut juste le droit à un air encore plus hautain que d’habitude de la part de son supérieur.

Enfin ils arrivèrent dans la rue que cherchait Brixton. Il fut bien content de la trouver, se perdre avec Iléana, voilà qui aurait été un coup dur pour lui. Cherchant à tout prix à faire la conversation avec cet ignoble blond qui ne faisait que la rabaisser et la maltraiter, la demoiselle retenta de nouer le contact avec le juge au travers de ses mots. Le shopping. Un sujet banal, sur lesquels on pouvait philosopher des jours entiers. Quoi que c’était une question bizarre, venant d’une assistante à un juge. Non, ce n’était pas quelle sanction prendre contre untel ou que pensez vous du dossier machin. Amador lui jeta un rapide coup d’œil avant de répondre.

« Non. »

Un non sec, rude.

« J’y allais avec mon épouse, mais la plupart du temps, c’est elle qui choisissait mes habits. »

Ou parfois, on lui en faisait cadeau. Fortement médiatique, les grandes marques le voyaient comme un support marketing efficace, bien qu’il lui fallait toujours des costumes à sa taille et bien coupé. Souvent, Brixton était obligé d’aller faire retoucher ses vêtements, ayant de larges épaules et une taille étroite à la façon des nageurs olympiques. Ils finirent par arriver devant une vitrine qui n’osait pas même afficher le prix des habits qu’elle vendait tant ils étaient chers. L’homme s’arrêta avant d’y pénétrer, ôta ses lunettes, tira sur les manches de son manteau et vérifia d’une main qu’il était à peu près bien coiffé, avant de se retourner vers Iléana. A quoi cela pouvait-il servir de se faire beau suivi d’une femme habillé de façon si… masculine. Le juge la regarda de haut en bas avec une moue dépréciative. C’était sa faute, mais il n’allait pas l’avouer tout de même.

« Pas plus de trois mille euros. »

Pas plus de trois mille euros quoi ? la parure hors de prix, le vélo ultra perfectionné ou… la petite robe ? Brixton n’avait pas véritablement conscience de ce que pouvait coûter une robe et de combien gagnait Iléana. Mais lui, avec son salaire, ses magouilles et pots de vin, il gagnait pas mal. De quoi se payer des robes à trois mille euros. Après ces terribles paroles, le juge poussa la porte, et n’eut pas le temps de dire bonjour qu’une silhouette féminine, un peu plus petite que lui et plus âgée, se précipita sur sa personne, tout sourire, l’air de dire, « chic, un gros client ! ». Parce qu’à chaque fois qu’il mettait le pied ici, il ne se limitait pas souvent à trois mille euros.

« Mariiiiie, comme ça fait longtemps que je ne vous ai pas vu, ho làlà mais qu’avez-vous fait à vos cheveux ? »

Grimace de la part du juge qui n’osa pas protester. Marie, oui, c’est lui. Son deuxième prénom que ceux qui veulent être original utilise. Tout en grognant des paroles incompréhensibles, Brixton tira devant lui son assistante, et laissa contempler à la vendeuse l’étendu des dégâts. C’était pire que sa coiffure, et déjà l’homme s’attendait à avoir le droit à des exclamations comme « mon dieu que lui est-il arrivé à cette pauvre petite ? » ou « Oh, la mode se perd ! ». Puis, une fois le choc passé, des sourire entendus, des clins d’œil coquins et des sourires amusés. Brixton jugea bon alors de rajouter quelques précisions.

« C’est ma dévouée assistante, secrétaire et préposée au café. »

Peut-être n’aurait-il pas dû. Un homme occupé et sa secrétaire, souvent cela s’entend merveilleusement bien… Trop bien même.

[Tu peux manier le PNJ comme tu le veux, si besoin ]

Iléana souhaitait payer elle-même la robe. peut-être que les prix la feraient changer d'avis... De quoi avait-elle peur ? Que Brixton la tienne en laisse grâce à un achat ? Oh, il n'avait pas besoin de cela. Une ou deux rumeurs suffiraient et elle pouvait très bien finir caissière dans une station essence sur l'autoroute. Très bien, comme elle voulait, elle finirait certainement endettée à vie en entrant ici. Après quelques réflexions sur ses cheveux, la vendeuse s'attaqua à Iléana, la faisant tourner, voleter, soulevant ses vêtements, dévoilant son ventre plat... Brixton, pas pudeur ou par gêne, détourna le regard et se dirigea vers une banquette où il s'étala, jambes croisées, ayant préalablement ôté son manteau. Les robes volaient dans les bras de la vendeuse, sous le regard effaré du juge. il aurait du préciser qu'ils n'étaient là que pour une robe, et non pas pour renouveler toute sa garde robe ! Iléana fut propulsée dans une cabine et sur elle plut une multitude de tissus multicolores. En attendant, Brixton claqua des doigts et une aimable vendeuse arriva et lui demanda de quoi il avait besoin. Une cravate, une chemise ? Non, un café. Le café arriva, un peu tard au goût du juge, et pas assez chaud; sans un merci il saisit la tasse, la vida d'un air blasé et la rendit, sans un mot. le café était plus chaud qu'il ne l'avait cru au premier abord et claqua la langue, agacé par la brûlure que sa gorge venait de subir. La commerçante, occupée à jouer à la poupée ne fit pas attention à lui, écumant les rayons à la recherche du vêtement parfait. Elle l'oublia à tel point que quand elle ouvrit le rideau, ne pensa même pas à le refermer, mettant à nu son assistante. Certes, elle s'était déshabillée devant lui, mais mieux vaut deux fois qu'une. Pervers, vous avez dit ? Oui, peut-être. C'est qu'il aimait les courbes sensuelles, les longs cheveux... Brixton n'avait pas conscience qu'il la fixait d'une façon indécente, et ce ne fut que quand elle s'approcha de lui qu'il sortit de ses pensées. D'un air absent l'homme saisit les habits qu'Iléana lui tendait. c'était les siens. ce polo jaune que sa fille ainée lui avait offert pour l'un de ses anniversaires, mais qui à présent sentait le doux parfum de la blonde qui l'avait suivie jusque là. Quelques minutes et l'odeur du juge s'était envolée pour laisser place à celle d'Iléana. Cette odeur... Il amena le t-shirt vers son visage, tentant de retrouver dans son passé qu'est-ce que cela lui rappelait. Quel parfum, eau de toilette ou savon utilisait Iéana , étais-ce de la rose, de la lavande ? Ah, les fleurs et odeurs, ce n'était pas son fort. De nouveau on le sollicita.

La robe que portait la blonde lui allait à ravir, la couleur se mariait parfaitement à son teint et ses beaux yeux bleus. Pourtant, la vendeuse disait que quelque chose n'allait pas. oui, quelque chose clochait. la coupe. Un peu trop longue, ou trop courte. Ou peut-être étais-ce le col ? Avant qu'il n'ait pu mettre le doigt sur ce qui n'allait pas, la vendeuse la repoussa sans ménagement dans la cabine d'essayage, l'arrachant à la vue de Brixton, et repartir à la recherche de nouveaux vêtements. L'homme se leva, et se glissa dans la cabine. Peut-être semblait-il un peu essoufflé, un peu intimidé, un peu bizarre, avec son regard fuyant, évitant la jeune femme. C'était si rare qu'il soit gentil. Si étrange, si doux.

"Quel est ton parfum ?"

La vendeuse arriva derrière eux, ouvrit le rideau, le ferma en s'excusant, le rouvrit, posa quelques robes et deux paires de chaussures sur la chaise déjà encombrée et repartit sans un mot. Et rentra de nouveau, déposa un t-shirt et deux pantalons sur l'épaule de Brixton. C'est bon, c'est fini ? il semblait, oui. Comment il n'avait pas pu s'en apercevoir avant ? Peut-être parce qu'il l'évitait, la repoussait, comme n'importe qui. Peut-être que cette odeur, il ne l'avait jamais sentie nulle part. Peut-être qu'il venait juste de la découvrir, comme il venait de découvrir Iléana. Ou peut-être que nom. c'était comme pour la coupe de la robe. Quelque chose n'allait pas, mais il ne savait pas. peut-être qu'elle ne mettait pas de parfum, et que c'était juste son odeur. Peut-être qu'il n'y avait rien et qu'il allait juste passer pour un homme qui se croît tout permis, à entrer ainsi dans sa cabine. C'est vrai qu'il se croyait tout permis. Jamais Brixton ne s'était tenu aussi près d'Iléana, jamais il n'ait prit ce ton plaintif, n'avait murmuré, demandé de cette voix doucereuse, celle d'un loup auquel on ne refusait rien. Son parfum, juste son nom. peut-être cela l'aiderait à se souvenir.